Dans le port d’Amsterdam y a des marins qui chantent les rêves qui les hantes

Ismael remarqua à peine les regards amusés que quelques passantes lui lancèrent en l’entendant fredonner pour lui-même ce début de chanson. Il ne remarqua pas plus les regards intéressés, surpris ou jaloux qu’on lui jetait. Intéressés devant le minois enjoué et oh combien précieux qu’il arborait en ce jour qui, il fallait l’avouer, était tout simplement abominable météorologiquement parlant. Surpris de voir un jeune homme à l’allure si étrange passer rapidement à travers les ruelles encore peuplées de Glasgow, paraissant voltiger malgré la foule dense, un sourire joyeux sur les lèvres, évitant les flaques d’eau qui ne reflétaient que de sombres nuages. Jaloux de voir cette simple tache de couleur bleu irradier de joie au milieu du gris qui avait envahit la ville depuis le début de l’automne qui s’annonçait glacial. A croire que dans son univers, le gris du ciel devenait un délicat souvenir de son enfance, que les murs de pierres si ternes au crépis rongé n’étaient que quelques promesses de mystères, ou, qui sait, de baisés volés au creux de la nuit. A croire que cet homme aux allures si innocentes et enfantines ne connaissait pas les affres de la vie, protège par une bonne fée, gardienne de cette joie.

Oui… aujourd’hui Ismael était niais comme une adolescente qui venait de recevoir sa première lettre d’amour. Fou de bonheur comme un gentil labrador aux yeux humides prêt à avoir sa promenade bien méritée. Et cette attitude était tout bonnement insupportable pour les nombreux ronchons qui sortaient du travail se voyant leurs routes coupées par un gamin ridiculement accoutré d’un immense manteau couleur crème et d’une écharpe bleu roi. Mais rien ne voulait l’atteindre, pas même les nombreuses remarque qu’on lui lança durant sa petite marche. En cette fin d’après midi, il n’était ni marin, ni à Amsterdam et n’avait pour une fois, aucun rêves prêt à le hanter.

Ismael était tout simplement jeune et con… et dieu que c’était bon de temps en temps.
Il avait laissé loin derrière lui une quelconque affaire de livraison d’arme, une soirée à devoir écouter pleurer une nouvelle arrivante en lui serrant la main ou à se demander comment aller se dérouler sa rencontre avec sa tendre sœur dans quelques semaines. Et bien que se ne soit pas grand-chose pour le commun des mortels, réussir à oublier ces quelques soucis lui ôtait déjà un poids dans le ventre. Le reste … c’était de se savoir pareil à tout autre homme de son âge qui avait finit par lui donner cette bonne humeur, à mesure que ses pas le menaient loin de la bâtisse bruyante.
Il se sentait capable de boire jusqu’à l’aube et jusqu’à la lie, de danser, de rire et d’embrasser le premier serveur qui passerait dans le coin. Il se sentait prêt à tout, ressentant déjà l’ivresse que lui donnait cette soudaine impression de liberté qui ne durerait qu’un temps. Une liberté tout aussi fictive que le reste de son image, sachant que Peter était aussi digne de confiance qu’un serpent à sonnette. Mais que diable, ce soir, rien n’importait, et c’était bien ça le plus plaisant. Un petit rire manqua de l’emporter lorsqu’il sauta au dessus d’un petit ruisseau qui c’était formé après l’orage tandis qu’il adressait un petit clin d’œil à une femme qui devait avoir le triple de son âge, provoquant un regard noire de ce qui devait être son mari.


Bien vite cependant, les rues se firent moins remplit, le bruit baissant pour ne finir qu’à se résumer au « plic ploc » de gouttes d’eau cascadant dans les gouttières et au son de ses chaussures de cuir italien sur le sol.
Finalement, et au bout d’une montée de marche qui lui coupa le souffle, le tzigane s’arrêta devant une épaisse porte de bois pour se reprendre un peu. Au dessus de lui trônait l’enseigne bien peu reluisante d’un bar au nom devenu illisible par la saleté et le temps. Les fenêtres fumées ne laissaient passer aucune lumière mais le bruit de quelques rires et discussions filtrant, laissa supposer que, contrairement aux apparences, le lieu était bien ouvert.

Poussant la porte sans hésitations, le jeune homme se laissa assaillir par l’odeur de tabac froid qui imprégnait une unique salle mal éclairée. Un vieux comptoir et un barman aux kilos en trop, des verres sales et des habitués qui lui jetèrent un regard à glacer l’enfer en voyant entrer ce blanc bec pas encore sortit des jupons de sa mère oser entrer dans leurs domaines, voila le reste du décors. Rien de bien folichon, et s’en était le but. Dans ce bar aux allures si clichés, il était sur de ne pas trouver la moindre personne qui pourrait le reconnaitre.

Il s’arrêta au bar, commanda un half pint après avoir blêmit en voyant les prix des whisky et partit s’assoir dans une table du fond, fixant d’un air morne le match de rugby qui passait sur un petite télé. Il ne manquait plus qu’une seule chose… last, but not the least.

Peter.

La vie en rose... une charmante petite vie avec des poneys, quelques licornes et... oooh regardez vers la droite, Ne serait ce pas un petit nuage à l'allure moelleuse qui portent des centaines de chaussures de grande marque, de sac à main et de petites vestes tendances? C'était donc ça... le paradis? Et voila le petit Ismael qui arrive en sautillant, ses cheveux blonds retombant en petites bouclettes bien sages devant ses grands yeux verts, quel charmant petit garçon qui... que..non Ismael, on ne viole pas Peter sur un petit nuage! C'est mal! C'est tres tres mal...

"Tres tres mal" répéta doucement Ismael, comme sujet à un lavage de cerveau, l'air visiblement ailleurs depuis que Peter c'était sensuellement virilement et en toute amitié avachis sur lui. Shame on you Ismael! Perdre ainsi ses capacités cérébrales, c'est indigne d'un noble représentant de l'espèce humaine. Fixant avec un air étrangement constipé un petit cadre accrochè à un mur du bar, Ismael réussit à boire son verre sans s'en mettre partout, ce qui était déjà une forme de miracle nous en conviendrons. Le cadre... rester focalisé sur le cadre pour oublier ce qui venait de se passer... Celui ci contenait une vieille photo jaunie du patron, tenant dans ses bras velues un poisson qui avait fier allure de par sa taille et sa prestance. On devinait le ciré jaune, l'odeur salée et envoutante de Peter... heu, de la mer!! De la meeer...Restez concentré sur la photo. Il y avait quelques chose d'hypnotique dans cette photo, dans les poils de moustaches décoiffés par le vent qui faisait voler en second plan quelques cerf volant. Oui... c'était la photo qui était hypnotique et pas le fait d'être coincé dans un sandwich où le pain était incarné par deux jeunes hommes dans la force de l'age. Un sandwich où Ismael tenait le rôle du jambon. Le jambon le plus chanceux de tout l'univers . Un sandwich qui ne demandait qu'à se finir peau contre peau et... le poisson!! Etait ce un thon? Peut être un saumon... Le jeune homme, était à présent plongé dans des pensées difficilement contrôlables où sa conscience (que nous représenteront par un petit ange portant une tunique blanche) livrait un combat de titan contre ses hormones (que nous représenteront par un ourson en combinaison latex).

Petit à petit, la vision de ce poisson de race indéterminée et le comptage de poil de moustache permis de reconnecter quelques neurones et de pouvoir reprendre conscience de l'environnement proche de l'orphelin sans un sous, mais drôlement bien entouré pour une fois. Son environnement proche... nous avions donc Peter, ça c'était bon et la chose rousse... une chose rousse... hum.. rousse... sa lui rappelait vaguement quelques chose ça.

"-Bon alors récapitulons, un Logan à point, Ismaël trop pauvre pour être bourré tout seul comme un grand et moi même ?"

Hulaaa pas bon.. mon coco..Logan... LE Logan? Le gars que Kath' t'a formellement demandé de ne pas enquiquiner? Tu va te faire enguler si tu lui cause des soucis, et il a pas l'air au mieux de sa forme en plus... Et Peter qui va pas le lâcher...Kaaaaaaaaaath c'est toi le cerveau! Je ne sais pas ce que je dois... attend il vient pas de me traiter de clodo là? Non mais Peter, je t'emmerde! J'y peux quoi si moi je gagne pas du fric en vendant des armes? Je suis juste honnête... tellement honnête... ma perfection n'a aucunes limites...aussi pur qu'un enfant qui vient de naitre et... attend, je devais penser à un truc

Tour à tour, Ismael avait eu un air profondément concentré, puis outré quand ses sourcils se soulevèrent pour prendre un air choqué avant de finir quasiment admirateur puis perdu... ne sachant plus trop à quoi il devait penser, il se resservit un verre qu'il avala cul sec, totalement à l'ouest. Peu importait, il avait pris sa soirée alors bon dieu, il allait en profiter et Peter payerai toutes ses consommations! Na! C'est donc un sourire de prédateur qui se dessina sur ses lèvres tandis qu'il se tourna vers le rouquin.


"Logaaaaan...j'étais drôlement triste de te voir sans me dire un petit bonjour. Heureusement que Peter t'a gentiment invité à notre table. Tu avais l'air tellement pressé. J'ai cru que tu avais vu un fantome!" La voix du jeune homme s'éleva agréablement dans le bar miteux, le petit accent de l'est se faisant ronronnant et enjôleur, oubliant les regards colériques que les quelques clients leurs avaient jetè. En quelques secondes, l'incident et les pensées étranges s'envolèrent pour que le gigolo retrouve son masque charmeur. Si peu de temps...

"Peter, tu aurais du le voir se bousculer dans tous les sens.. Tu as quelques chose de prévu à faire.. à moins que tu veuille fuir quelqu'un? Je ne mange personne tu sais... et Peter m'a promis de ne pas retomber dans ses vices de cannibalisme." Finit il de dire dans un petit rire.

"Je me demande bien ce qui peut occuper tes journées... En y réfléchissant, on connait tellement peu de chose de toi. C'est surement par timidité... non? "